L'arbre, le feu et le temps
Ils sont comme des doigts qui arrachent les
soupirs au vent. Nus et noirs, durs et fragiles, il leur est si
facile de mourir. Il naît grandit et meurt, élève dans le ciel ses
noires écorces. Elles glissent sur l'air, vers le bas, comme les
braises qui éclatent au-dehors de l'âtre. Ses bras nourrissent
l'ardent et éclairent les visages enfants. Sont-ils un symbole?
La vie qui tourne autour du cycle illusion.
Sous sa peau la mémoire, le souvenir des peines de ce monde. Le
souvenir d'un passé qui vit maints changements, maintes évolutions.
Un cycle ce n'est rien.
L'arbre naît, s'élève et meurt; et ce qu'il
laisse derrière lui, une renaissance, un second cycle.
Ses hautes branches hivernales sont comme des
doigts de sorcières qui arrachent au vent ses derniers soupirs,
comme le râle d'un condamné. Ses feuilles sont comme le feu qui
dévore, se déverse sur les âmes damnées, c'est le feu qui le
dévore entier, lui, arbre noir aux écorces calcinées.
4/11/11
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